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Crabs, cyclones & croissants

This morning, I rise before the rooster. And let me tell you, that smug feathery alarm clock was not amused to be upstaged. But needs must—we’ve got a pre-dawn rendezvous with a hire car return, a boat transfer, and an airport check-in. All before coffee. Who are we?

Zooming across the lagoon at over 20 knots, wind in our faces, not a ripple in sight—James Bond eat your heart out.

It takes just 15 minutes to reach Raiatea airport, where check-in is so relaxed it feels like a friendly chat with strangers who may or may not be weighing your luggage. We’ve got time to sip a coffee and eat a croissant while pretending we’re not low-key judging the boarding outfits around us. Our next destination? Huahine—a lush little paradise that will be home for the next few days. Flight time? An epic, exhausting… 10 minutes.

Upon arrival, we’re treated to the thrilling spectacle of baggage handlers in an intense battle with the cargo door. It’s man versus metal, Polynesian edition.

Eventually, the plane relents, the luggage is freed, and we spot our ride—a cheerful woman waving like we’re long-lost cousins. Turns out she’s the daughter of the owner of our rental, whose parents fled the harsh French winters 40 years ago and never looked back. Honestly, same.

Our new island pad comes with everything: a car, a very small boat (think bathtub with ambition), and possibly the world’s shortest commute to the sea—less than 100 yards from the front door.

By 10am, we’re unpacked and off again, back into the buzzing metropolis of Fare (population: chill) for essentials. This includes groceries and, naturally, lunch. Priorities.

The forecast promises pure sunshine—no showers, no drama—so we decide to check out the beach where the Sofitel once stood before being yeeted into oblivion by Tropical Cyclone Alan in 1998. Alan, in case you missed it, was French Polynesia’s equivalent of flipping the Monopoly board in rage.

The beach? Glorious. The water? Clearer than my intentions when someone offers me a second dessert. Getting out of it is like escaping the clutches of a warm, loving jellyfish—but we manage. We circle back around the island for a much-needed mosquito assault kit because Huahine’s unofficial mascot seems to be the bloodthirsty flying needle.

Back home, it’s shower time and then the sacred tradition of the apéritif. We sit outside, surrounded by a curious cast of characters: two young cats who’ve apparently adopted us, a friendly island stray dog, a battalion of mosquitos, and—my personal favorite—Sebastien the crab, who lurks nearby with one claw raised in what I can only assume is either a threat or a toast.

By 7pm we’re out the door, heading to our 7:30pm dinner reservation at the Yacht Club bar & restaurant. The food is simple, tasty, and pairs wonderfully with the soft sound of waves and the occasional yelp as someone mistakes a crab for a rock. We drive home in pitch darkness, guided by memory, instinct, and sheer guesswork.

Once again, we collapse into bed by 9pm—because let’s be real, paradise is exhausting when you’re this committed to doing absolutely everything and nothing in equal measure.

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🇫🇷

Adieu Taha’a, Bonjour Huahine : Crabes, Cyclones et Croissants

Ce matin, je me réveille avant le coq. Littéralement. Et je peux vous dire qu’il l’a mal pris. Mais bon, pas le temps de philosopher : on doit rendre la voiture de location avant 7h, attraper un bateau pour Raiatea et prendre l’avion. Le tout avant mon café. Une performance olympique.

Le transfert en bateau ? Un petit bijou : plus de 20 nœuds sur un lagon calme comme une tisane. James Bond en tong.

En 15 minutes chrono, nous sommes à l’aéroport de Raiatea où l’enregistrement se fait avec cette simplicité polynésienne désarmante : sourire, pesée, bon vol. On a même le temps de siroter un café avec croissant avant d’embarquer à 8h25. Direction Huahine, notre nouveau chez-nous pour quelques jours. Temps de vol : un glorieux 10 minutes. À peine le temps de détacher sa ceinture.

À l’arrivée, petit contretemps : nos bagages sont coincés dans l’avion. On assiste à un combat épique entre les manutentionnaires et la porte à bagages, qui visiblement n’a pas envie de coopérer. Mais quelques minutes (et sueurs) plus tard, tout est rentré dans l’ordre et nous récupérons nos valises.

Notre chauffeur nous attend – une dame fort sympathique qui s’avère être la fille du propriétaire de notre location. Son père a quitté la France il y a 40 ans et ne l’a jamais regretté (on le comprend). En route, elle nous donne des bons plans, entre deux virages panoramiques. La maison est parfaite : une voiture, un petit bateau (taille « baignoire »), et la mer à deux pas, littéralement.

À 10h, tout est rangé, et hop, direction Fare pour faire quelques courses vitales. Comprendre : nourriture, boisson, et quelque chose pour le déjeuner, parce que bon, l’aventure, ça creuse.

Le soleil brille, aucune averse à l’horizon : l’après-midi plage s’impose. On va voir celle où trônait jadis le Sofitel, avant d’être pulvérisé par le cyclone Alan en 1998. Ce cyclone, c’était un peu le “Game Over” de l’hôtellerie locale. Aujourd’hui, le lieu est paisible, l’eau limpide et tiède, et franchement, c’est un déchirement de devoir sortir de l’eau.

On prend ensuite le chemin du retour, avec un arrêt au supermarché pour acheter de quoi lutter contre les moustiques (ce fléau ailé). Retour à la maison, douche salvatrice, puis c’est l’heure sacrée de l’apéritif, en compagnie de… la faune locale.

D’un côté, deux jeunes chats débarqués de nulle part, un chien errant au regard philosophe, et surtout Sebastien le crabe, qui nous observe en brandissant sa pince tel un petit gladiateur prêt à défendre son rocher. Ambiance safari tropical.

Vers 19h, nous partons pour notre réservation au Yacht Club à 19h30. Un dîner simple mais efficace, avec vue sur l’obscurité totale (oui, ici la nuit tombe comme un rideau). On rentre en mode intuition et on file droit au lit. Encore une soirée qui se termine avant 22h. Le luxe ultime ? Dormir tôt au paradis.

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