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There I was, back in the departure lounge at Hannover airport, sipping a Weizen beer and having an unexpected Proustian moment—minus the madeleines, plus a decent head of foam. One sip and boom: the memories came flooding in like delayed baggage on a carousel.

I used to practically live in this airport. In fact, at one point, I could have filed taxes here. I knew the staff at the check-in counters by name. The baristas knew my drink order. Even a few cabin crew would wave and ask if I was “home or away” that week. It was a jet-set life—well, at least a regional-jet-set life—and sitting there, waiting for our flight to Munich (which would connect us to Toulouse and, eventually, our bed in France), I half expected a former colleague to stroll by or an old Lufthansa crew member to wink in recognition.

And then it hit me—France has been home for over eight years now. When did that happen?

These past two weeks have been a whirlwind of celebration, nostalgia, and a fair bit of Autobahn. It all began with a wedding in Bavaria (lederhosen optional), followed by a hop up to Hannover for some quality time with family and friends. As if that wasn’t enough, we threw in a little 24 Hours of Le Mans—because who doesn’t love a road trip punctuated by the smell of petrol and racetrack bratwurst?

The race was a spectacle, the company was excellent, and despite the mileage, it all felt worth it. Our final 36 hours in Hannover were particularly heartwarming, like slipping into an old, slightly beer-scented glove. Honestly, it felt like we’d never left.

Which leads me to a dangerous thought: maybe it’s time to think about a little pied-à-terre in Hannover. Nothing fancy, just a cozy bolt-hole with good bread nearby and a fridge that knows to chill the Weizen just right. It would be nice to have a base for future visits, a place that says, “Welcome back, part-time local!”

And now, as I write this from 30,000 feet in the air, aboard an Airbus A319 that’s barely reached cruising altitude before preparing to descend again, I’m hoping for one last German Weizen before we hit French airspace. There’s something about drinking beer in Germany—it just tastes better, like it knows it’s home.

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🇫🇷

Une Weizen, des souvenirs… et 30 000 pieds d’altitude

Me voilà à nouveau dans le salon de départ de l’aéroport de Hanovre, un Weizen à la main, et soudain, c’est l’invasion : une avalanche de souvenirs déboule sans prévenir – le genre d’instant à la Proust, sauf que la madeleine a été remplacée par une bière bien fraîche à la mousse généreuse.

Il fut un temps où cet aéroport était presque mon deuxième salon. Je connaissais les équipes d’enregistrement, le personnel du bar, et même ceux du lounge affaires. À force de vadrouiller aux quatre coins du globe toutes les deux semaines, j’étais devenu un habitué. Même certains membres d’équipage me reconnaissaient ! Assis là, en attendant notre vol pour Munich (qui doit nous emmener ensuite à Toulouse, puis à la maison), je m’attendais presque à croiser un ancien collègue ou un sourire complice d’hôtesse de l’air.

Et là, petit choc existentiel : cela fait plus de huit ans que nous avons déménagé en France. Huit ans ! Où est passé le temps ?

Ces deux dernières semaines ont été un véritable tourbillon : riches, intenses, variées. Tout a commencé par un mariage en Bavière (non, je ne portais pas de lederhosen), suivi d’un vol vers Hanovre pour retrouver famille et amis. Et comme si ce n’était pas assez, on s’est offert une virée aux 24 Heures du Mans – parce que rien ne dit “vacances” comme une course automobile et une saucisse grillée à 300 km/h.

Le spectacle était au rendez-vous, les retrouvailles aussi, et même les kilomètres avalés ont fini par se faire oublier. Les dernières 36 heures à Hanovre ont été particulièrement douces, comme si on n’était jamais partis. Comme une vieille paire de chaussons – avec une touche de houblon.

D’ailleurs, une idée un peu dangereuse commence à germer : pourquoi ne pas envisager un petit pied-à-terre à Hanovre ? Rien de luxueux, juste un coin douillet, avec une boulangerie pas loin et un frigo toujours prêt à rafraîchir un bon Weizen. Une base pour les visites futures. Un “chez-nous-bis” en somme.

Et maintenant, pendant que j’écris ces lignes à 30 000 pieds d’altitude dans un Airbus A319 qui commence déjà sa descente vers Munich à peine arrivé à son altitude de croisière, je me surprends à espérer une dernière gorgée de Weizen sur le sol allemand. Parce qu’il faut bien le dire : une bière allemande, bue en Allemagne, a tout simplement un petit goût de chez elle.

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🇩🇪

Ein Weizen, Errinnerungen und 30.000 Fuß Höhe

Da sitze ich also wieder in der Abflughalle am Flughafen Hannover, ein Weizenbier in der Hand – und zack, überrollen mich die Erinnerungen wie ein verspäteter Koffer auf dem Gepäckband. Ein Schluck, und ich bin zurück in einer anderen Zeit.

Damals war ich hier fast Dauergast. Ich kannte das Personal an den Check-in-Schaltern beim Namen, die Leute an der Bar wussten, was ich trinke, und selbst einige Crews grüßten mich mit einem „Na, wieder unterwegs?“ Ich war so oft auf Achse, dass ich fast schon hätte Miete zahlen können. Jetzt, während wir auf unseren Flug nach München warten (um dann nach Toulouse und schließlich nach Hause zu fliegen), rechne ich fast damit, einem ehemaligen Kollegen oder einem vertrauten Crew-Mitglied über den Weg zu laufen.

Und dann trifft mich die Erkenntnis: Wir sind vor über acht Jahren nach Frankreich gezogen. Acht Jahre! Wo ist die Zeit geblieben?

Die letzten zwei Wochen waren eine bunte Mischung aus Erlebnissen, Begegnungen und ordentlich Kilometern. Angefangen hat alles mit einer Hochzeit in Bayern (Lederhose nicht zwingend erforderlich), dann ging’s weiter nach Hannover für schöne Tage mit Familie und Freunden. Und als ob das nicht schon genug Programm gewesen wäre, stand auch noch ein Abstecher zu den 24 Stunden von Le Mans auf dem Plan – weil nichts „Urlaub“ sagt wie Motorengeräusch und eine Rennwurst bei 300 km/h.

Das Rennen war großartig, die Gesellschaft noch besser, und selbst die vielen gefahrenen Kilometer haben sich gelohnt. Die letzten 36 Stunden in Hannover waren besonders – fast so, als wären wir nie weg gewesen. Wie ein Lieblingspulli, der einfach immer passt. Mit Bierduft.

Und da schleicht sich so ein Gedanke ein, den man eigentlich gar nicht denken will: Vielleicht wird’s Zeit, über ein kleines Pied-à-terre in Hannover nachzudenken. Kein Palast, aber ein Ort, der nach Zuhause riecht. Mit gutem Brot um die Ecke und einem Kühlschrank, der genau weiß, wie kalt ein Weizen sein muss.

Jetzt gerade befinden wir uns in 30.000 Fuß Höhe, irgendwo zwischen Hannover und München. Der Airbus A319 hat gerade erst die Reiseflughöhe erreicht – und schon geht’s wieder runter. Ich hoffe nur, dass ich in München noch die Gelegenheit habe, ein letztes Weizen auf deutschem Boden zu genießen. Denn sind wir ehrlich: In Deutschland schmeckt’s einfach besser. Weil’s da hingehört.

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