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Et il plaisante pas

Il existe dans la vie certains rituels qui remplissent l’âme d’une sourde angoisse : le dentiste, le contrôle technique annuel, et le moment où le portail de déclaration des impôts français s’illumine comme un Faucheur numérique, faux aiguisée, béret bien vissé sur la tête.

Pendant sept jours, je me suis livré à ce qu’on ne peut appeler que de la préparation fiscale intensive — rassembler les documents justificatifs, déchiffrer les dernières règles en vigueur, et marmonner dans mon café d’un air sombre. Le sel de l’affaire, c’est que l’intégralité de mes revenus de retraite arrive de l’étranger, ce qui signifie que la France — dans son infinie générosité — me laisse faire absolument tout le travail moi-même. Pas de prélèvement à la source ici, merci bien. Chaque ligne, chaque case, remplie de ma propre main, armé de mes lunettes de lecture, d’un tableur et d’une légère panique existentielle.

Ce matin, ma liste de tâches — ce petit document tyrannique qui gouverne mon existence — a rendu son verdict : Assieds-toi. Fais ta déclaration. Pas d’excuses. J’ai obéi, me glissant dans mon fauteuil avec l’enthousiasme d’un homme qui marche vers l’échafaud.

Et là, chose étrange entre toutes.

Je ne me suis pas arrêté avant d’avoir tout terminé.

La totalité. Complète. Envoyée. Expédiée dans l’éther numérique de la Direction Générale des Finances Publiques. Voilà.

Est-ce que j’apprécie le chiffre qui me regarde fixement dans la case « montant supplémentaire à payer » ? Cher lecteur, je n’apprécie pas. C’est un petit nombre particulièrement offensant que j’ai choisi de ne pas répéter en bonne compagnie. Disons simplement qu’il a quelque peu réorganisé mes sentiments vis-à-vis des revenus de retraite d’origine étrangère.

Le prochain défi ? Trouver un expert-comptable ou un conseiller fiscal disposé à jeter un œil professionnel sur mon travail. En théorie, simple. En pratique — et je dis cela après avoir consacré un temps considérable à la question — c’est apparemment aussi facile que de trouver un fonctionnaire français qui aime la paperasse. Ils existent, paraît-il. Je persévérerai.

Mais pour aujourd’hui ? La déclaration est faite, le vin est ouvert, et le fisc peut attendre jusqu’à demain.

Vive la retraite. 🥂

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And he speaks French

There are certain rituals in life that fill the soul with dread: the dentist, the annual car inspection, and the moment the French tax declaration portal flickers to life like some digital Grim Reaper, scythe sharpened, beret firmly tilted.

For the past seven days, I have been locked in what can only be described as préparation fiscale intensive — gathering backup papers, deciphering the latest tax rules, and muttering darkly into my coffee. The particular joy of my situation is that all my retirement income arrives from foreign shores, meaning that France — ever generous — lets me do absolutely all the heavy lifting myself. No deductions at source here, merci beaucoup. Every single line, every single box, filled in by yours truly, armed with nothing but reading glasses, a spreadsheet, and a mild sense of existential panic.

This morning, my to-do list — that tyrannical little document that runs my life — issued its orders: Sit down. Do the taxes. No excuses. I obeyed, reluctantly lowering myself into my desk chair with the enthusiasm of a man walking a plank.

And then a funny thing happened.

I didn’t stop until it was done.

The whole thing. Complete. Filed. Dispatched into the digital ether of the French Republic’s revenue service. Boom.

Now, do I like the number staring back at me from the “additional tax due” field? Reader, I do not. It is an offensive little figure that I have chosen not to repeat in polite company. Let’s just say it has rearranged my feelings about international retirement income rather significantly.

The next challenge? Finding an accountant or tax expert willing to cast a professional eye over my handiwork. In theory, simple. In practice — and I say this having now spent considerable time on the matter — apparently about as easy as finding a French bureaucrat who enjoys paperwork. They exist, supposedly. I shall persist.

But for today? The declaration is done, the wine is open, and the taxman can wait until tomorrow.

Vive la retraite. 🥂

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