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After a blissful night’s sleep filled with visions of holograms and swirling lights—thanks to the ABBA Voyage show—I woke up with the distinct impression that Bjorn and Benny had taken up residence in my subconscious. The concert had clearly left its mark, and for that, I was grateful. But today was not about virtual pop legends; today was about the journey home, an exercise in retracing our steps, albeit in reverse, like some sort of well-rehearsed magic trick.

The morning kicked off with yet another English breakfast at the hotel. Because if you haven’t had at least two full English breakfasts in a row, have you really been to the UK? Then, bags in tow, we bid farewell to our temporary home and made our way to Finsbury Park Underground station. A quick Victoria Line jaunt north took us to Tottenham Hale, where the ever-reliable Stansted Express awaited.

Thirty-five smooth minutes later, we emerged at the airport, far too early for our flight—perfect timing for an unnecessary but somehow inevitable duty-free meander.

Airports, I’ve decided, are the great global equaliser. No matter where you are, the layout is the same: a labyrinth of perfume-laden corridors designed to extract money from weary travellers before they even think about reaching their gate. Individuality? Long gone, replaced by the omnipresent scent of Chanel No. 5 and overpriced whisky.

Naturally, there was time for one last pint—an unofficial tradition that I suspect every traveler upholds. Around us, the background hum of humanity: laughter, conversation, the occasional boarding announcement lost in the din. Soon enough, it was time to board, which, in Ryanair terms, meant standing in a corridor and on a flight of stairs for 15 unnecessary minutes. A ritual I despise. My strategy? Stay seated until the absolute final call. Ryanair frowns upon this. I do not care.

Once on board, I settled into my seat: 1B. The throne of efficiency.

The reward? Being the first one off the plane in Carcassonne, gliding through passport control like some sort of travel wizard. Did it help? Not in the slightest—because my better half, stationed in row 17, was still 15 minutes away from freedom. So much for my master plan.

Home was mere minutes away. Bags unpacked, normal life resumed, but not before heading out to meet my brother and his wife for dinner at our local Vietnamese restaurant. A well-earned meal after a whirlwind 48 hours in London—two days that somehow felt like an entire week.

Would I do it all again? Without hesitation. But next time, perhaps with a bit less queuing and a bit more holographic ABBA.

🇫🇷

Un rêve d’hologrammes et une réalité de files d’attente

Après une nuit de sommeil paisible, peuplée de visions d’hologrammes et de lumières tourbillonnantes – merci au spectacle ABBA Voyage – je me suis réveillé avec la nette impression que Bjorn et Benny avaient pris leurs quartiers dans mon subconscient. Le concert avait clairement laissé son empreinte, et pour cela, j’étais reconnaissant. Mais aujourd’hui, point de légendes pop virtuelles au programme : il s’agissait de rentrer à la maison, un exercice de déplacement minutieusement chorégraphié, mais en sens inverse, tel un numéro de magie bien rodé.

La matinée a commencé avec un autre petit-déjeuner anglais à l’hôtel. Parce que, soyons honnêtes, si vous n’avez pas englouti au moins deux petits-déjeuners complets d’affilée, avez-vous vraiment été au Royaume-Uni ? Puis, valises en main, nous avons dit adieu à notre demeure temporaire pour rejoindre la station de métro de Finsbury Park. Un rapide saut sur la ligne Victoria en direction du nord nous a menés à Tottenham Hale, où nous attendait l’infaillible Stansted Express. Trente-cinq minutes de trajet fluide plus tard, nous étions à l’aéroport, bien trop en avance pour notre vol – l’occasion parfaite pour une errance futile mais inéluctable dans les dédales du duty-free.

Les aéroports, ai-je décidé, sont le grand égalisateur mondial. Peu importe où vous vous trouvez, leur agencement est identique : un labyrinthe de couloirs parfumés conçu pour dépouiller les voyageurs fatigués avant même qu’ils n’atteignent leur porte d’embarquement. L’individualité ? Disparue depuis longtemps, remplacée par l’omniprésente fragrance du Chanel No. 5 et du whisky hors de prix.

Naturellement, il y avait du temps pour une dernière pinte – une tradition officieuse que, je soupçonne, tout voyageur respecte. Autour de nous, le bourdonnement de l’humanité : rires, conversations, annonces d’embarquement perdues dans le tumulte. Bien trop vite, le moment d’embarquer est arrivé. Chez Ryanair, cela signifie rester debout dans un couloir et sur un escalier pendant 15 longues minutes. Un rituel que je déteste. Ma stratégie ? Rester assis jusqu’à l’appel final. Ryanair désapprouve. Je m’en moque.

Une fois à bord, je me suis installé sur mon siège : 1B. Le trône de l’efficacité. La récompense ? Être le premier à descendre de l’avion à Carcassonne et à passer le contrôle des passeports en un clin d’œil, tel un sorcier du voyage. Utile ? Pas vraiment… Car ma moitié, installée en rangée 17, avait encore 15 minutes de retard sur moi. Adieu mon plan parfait.

Quelques minutes plus tard, nous étions chez nous. Valises défaites, retour à la normalité, mais pas avant d’aller retrouver mon frère et sa femme pour un dîner dans notre restaurant vietnamien local. Un repas bien mérité après un tourbillon de 48 heures à Londres – deux jours qui ont donné l’impression d’une semaine entière.

Le referais-je ? Sans hésitation. Mais la prochaine fois, avec moins de files d’attente et un peu plus d’ABBA holographique.

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