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Wimbledon, wine and weather warnings
A Totally Average Week, Apparently
I suppose it’s been a fairly average week. You know, the usual: 40-degree heat, central heating on full blast, three airport runs, five women in tow at the market, and a thunderstorm timed precisely to interrupt the Wimbledon women’s final (which I wasn’t watching, but others in the house were—loudly).
It all began innocently enough with the Monday supermarket pilgrimage, where we stocked up like we were preparing for the siege of Leningrad. Not for us, mind you—well, not just for us—but for my wife’s friends who were due to arrive en masse at the end of the week.
Midweek brought the all-important rosé run to the local wine co-op, where we loaded the boot with enough pink-hued bottles to hydrate a minor duchy. Again, not for me, you understand—I’ve been gallantly clinging to a no-alcohol regime for the past fortnight. Two full weeks of abstinence and counting. A lesser man would demand a statue. I’ll settle for a gold celery stick.
On Thursday, we finally had the one-year service of our heat pump—a charming device designed to save energy and money, and which briefly transformed the house into a Finnish sauna when the technician cranked the heating up to full blast in the name of diagnostics. Outside, it was already touching 40°C. Indoors, I briefly considered opening a sweat lodge.
Then Friday arrived—and with it, the women.
Not all at once, of course. That would have been far too convenient. No, they arrived in a well-choreographed sequence that required three separate airport runs: two to Carcassonne, which is practically next door, and one to Toulouse, which, thanks to some planetary alignment or divine mercy, was traffic-free despite being a pre-bank holiday Friday.
Dinner was had at home. Conversation flowed like the rosé (again, not for me), and I heroically excused myself early, retreating to bed with all the elegance of a man who knows his limits and has zero desire to hear another anecdote from 1968.
Saturday morning brought our traditional walk into town via the weekly farmer’s market—except this time I was accompanied by five women, which made it feel less like a relaxing stroll and more like the opening act of a Wes Anderson film. There was chatter, there were comparisons of peaches, and at one point we somehow bought four types of cheese despite all being “on a diet.”
The rest of the day passed peacefully enough at home, at least until the skies opened mid-afternoon with a biblical thunderstorm, accompanied by the kind of thunder that makes dogs hide and television viewers shout “Turn it up!” It was poetic, really—nature’s commentary on Centre Court.
The ladies went out for dinner that evening. I did not. I remained gloriously home alone, guarding the peace, petting the cat (if I had one), and counting down the minutes to absolutely nothing at all.
And that, as they say, was my normal week.
🇫🇷
Wimbledon, rose& et coup de tonnerre
Une semaine tout à fait banale (enfin, presque)
Je suppose que c’était une semaine tout à fait normale. Vous savez, la routine : 40 degrés à l’ombre, chauffage allumé à fond en plein cagnard, trois allers-retours à l’aéroport, cinq femmes en goguette au marché, et un orage pile au moment de la finale dames de Wimbledon (que je ne regardais pas, mais que certaines dans la maison suivaient religieusement).
Tout a commencé mollement lundi par la corvée supermarché, histoire de remplir le frigo et les placards comme si on s’attendait à une invasion. Pas pour nous, bien sûr (enfin pas uniquement), mais pour les copines de ma femme qui débarquaient en fin de semaine.
En milieu de semaine, direction la coopérative du coin pour faire le plein de rosé – de quoi ouvrir un bar éphémère sur la place du village. Encore une fois, pas pour moi, hein ! Je suis en mode moine tibétain, sans alcool depuis deux semaines. Et je compte bien continuer. Si ça continue comme ça, je vais finir canonisé à la salade verte.
Jeudi, moment de bravoure : l’entretien annuel de notre pompe à chaleur. L’intervenant, visiblement insensible à la météo, a trouvé malin de pousser le chauffage à fond… alors qu’il faisait déjà près de 40°C dehors. Ambiance hammam à la maison. J’ai cru qu’on allait cuire sur place comme des tomates farcies.
Puis, vendredi est arrivé. Et avec lui… les copines.
Pas toutes en même temps, bien sûr. Ce serait trop simple. Non, elles sont arrivées par vagues. Ce qui nous a valu trois trajets jusqu’aux aéroports : deux à Carcassonne (facile), et un à Toulouse (un vendredi d’avant-weekend férié, en fin d’aprèm, s’il vous plaît !). Et vous savez quoi ? Pas un bouchon. Même le périph’ de Toulouse s’est montré clément. Une fois n’est pas coutume.
Soirée à la maison. On a mangé, beaucoup parlé (surtout elles), et moi, en champion de l’esquive sociale, j’ai été le premier à filer au lit, ni vu ni connu.
Samedi matin, balade en ville, comme d’habitude. Sauf que là, j’étais escorté de cinq femmes, ce qui donne une toute autre saveur à la visite du marché. Beaucoup de papotage, d’odeurs de melon, et un niveau sonore équivalent à une réunion de copropriété. On est revenus avec du fromage alors qu’on est tous censés “faire attention”. Allez comprendre.
Le reste de la journée s’est passé au calme… jusqu’à ce que le ciel nous tombe sur la tête. Orage carabiné, éclairs, tonnerre, rideau de pluie, bref, le spectacle son et lumière gratuit pendant que certaines tentaient de suivre les derniers jeux sur le gazon londonien. Ambiance Wimbledon sauce Tarn.
Le soir, les dames sont sorties dîner au restau. Moi ? J’ai eu l’immense sagesse de rester peinard à la maison. Juste moi, mon verre d’eau, une salade et le silence. Le bonheur.
Et voilà, une semaine bien ordinaire. Presque trop.
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