Fed up with the circus

Posted on July 17, 2025 by JJS

🇬🇧

A citizen’s frustration with French politics

I rarely voice political opinions—frankly, I usually prefer to keep those thoughts to myself. But enough is enough. Lately, I’ve found myself deeply frustrated—not just by the state of politics in France, but by the way it’s reported, twisted, and amplified by media outlets that increasingly lean toward blatant right-wing extremism. It’s disheartening. It’s dangerous. And it’s exhausting.

This week, the hot topic is the Budget. France needs to find 40 billion euros in savings. That’s the reality. But instead of constructive dialogue, we get the usual theater: opposition for the sake of opposition. The Prime Minister made some proposals a few days ago—nothing revolutionary, just some tough, perhaps unpopular ideas. And what was the response? An onslaught of criticism, noise, and political posturing.

What’s worse? Not one single political party has offered a credible alternative. Nothing. Just finger-pointing and the same tired game of discrediting and censuring. I’m beyond annoyed. I’m disgusted.

Why do we need 577 deputies, when half the time the Assemblée nationale is half-empty during debates? What purpose do they serve when all they do is perform party lines and block progress? If I had my way, I’d cut that number down to 101—one deputy per department. Efficient. Accountable. Democratic. Just imagine: that alone would save nearly 3 billion euros over 10 years. Yes, you read that right. The current cost of the National Assembly is around 351 million euros a year. For what, exactly?

And then came the suggestion that stirred the loudest uproar: cutting two bank holidays. You’d think someone had proposed canceling democracy itself. But here’s the thing: I spent most of my working life in Germany, a country with 9 public holidays—compared to France’s 11—and I never once felt deprived. In fact, I remember all too well how chaotic May in France could be for any business. Between holidays and long weekends, entire weeks of productivity vanished into thin air. From an economic and planning perspective, it’s a mess.

Of course, you can’t really bring this up in conversation with friends or family. People react emotionally, not rationally. Any attempt at dialogue turns into a battle. So I’ll just leave my thoughts here, for whoever is still willing to listen—or think critically.

No, I’m not becoming a full-time political commentator. But yes, from time to time, I will use this space to say what I feel needs to be said.

Because silence, in times like these, starts to feel like complicity.

🇫🇷

Ras-le-bol du cirque

Le ras-le-bol d’un citoyen face à la politique Française

Je commente rarement la politique. En général, je garde mes opinions pour moi. Mais là, franchement, j’en ai marre. Marre de la manière dont les informations sont relayées, marre du climat de plus en plus polarisé, et surtout marre de la complaisance des médias vis-à-vis des discours ouvertement extrémistes de droite. C’est inquiétant. Et ça devient insupportable.

Le grand débat de la semaine, c’est bien sûr le budget. Il faut trouver 40 milliards d’euros d’économies. C’est un fait. Le Premier ministre a avancé quelques pistes il y a quelques jours — des propositions pas faciles, certes, mais au moins il a le mérite d’essayer. Résultat ? Une avalanche de critiques. Des cris d’indignation. Et comme d’habitude, aucune proposition concrète en face. Rien. Pas un seul parti politique ne propose d’alternative sérieuse.

Et là, je me demande : à quoi servent nos 577 députés, franchement ? Quand ils daignent se rendre dans l’hémicycle — souvent à moitié vide — c’est uniquement pour faire de la politique de spectacle, chercher à piéger l’autre camp, ou préparer une motion de censure. J’en suis profondément agacé. Si ça ne tenait qu’à moi, j’en garderais 101 : un par département. Point. Moins de théâtre, plus de responsabilité. Rien que cette mesure ferait économiser près de 3 milliards d’euros sur 10 ans. Et oui, le fonctionnement de l’Assemblée nationale coûte environ 351 millions d’euros par an. On peut légitimement se demander pour quoi.

Et puis il y a cette idée qui a mis tout le monde en ébullition : supprimer deux jours fériés. Scandale ! Sacrilège ! Et pourtant, ayant travaillé la majeure partie de ma vie en Allemagne, avec seulement 9 jours fériés, je peux affirmer que cela ne m’a jamais gêné. Bien au contraire. Je me souviens à quel point le mois de mai est ingérable en France pour les entreprises : ponts, jours chômés, calendrier éclaté. Pour une entreprise, moins de jours fériés, c’est plus de continuité, de prévisibilité, de productivité. C’est du bon sens.

Mais inutile d’essayer d’en parler calmement autour de moi. C’est peine perdue. Dès qu’on aborde le sujet, les émotions prennent le dessus, et toute tentative de réflexion tourne court. Alors j’ai décidé d’écrire ici, de temps en temps. Parce que parfois, il faut exprimer son ras-le-bol.

Non, je ne compte pas transformer ce blog en tribune politique. Mais oui, je continuerai à dire ce que je pense, quand j’en ressens le besoin.

Parce que dans un climat aussi délétère, le silence commence à ressembler à une forme de complicité.

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Opération Toulouse

Posted on July 16, 2025 by JJS

🇫🇷

Entre peloton, shopping et bouchons

Aujourd’hui, mission spéciale : convoyage vers l’aéroport de Toulouse. L’avion de notre amie Leslie ne décolle qu’en fin d’après-midi, mais elle a des projets. Et pas des moindres.

D’abord, elle veut voir Toulouse (ce qui est déjà ambitieux en quelques heures), mais surtout… elle est une fan inconditionnelle du Tour de France ! Et devinez quoi ? L’étape du jour part justement de la Ville Rose. Coïncidence ? Je ne crois pas.

Le plan, tel que mûrement réfléchi au bord de la piscine avec un café à la main :

Déjouer les fermetures de routes façon rallye urbain, Trouver un coin sympa pour déjeuner avant que la ville ne soit envahie par le peloton et les hélicos, Faire un peu de shopping express (traduire : accompagnement de lèche-vitrines avec pauses stratégiques en terrasse), Rallier l’aéroport sans perdre ni passager ni patience, Et rentrer à la maison avant que les Toulousains ne se ruent sur le périphérique comme s’il distribuait des cadeaux.

Le tout en gardant le sourire, en évitant les cyclistes (professionnels ou pas), et avec l’espoir que le GPS ne décide pas de faire du tourisme lui aussi.

Allez, café fini. En selle !

🇬🇧

Toulouse mission

Between peloton, pastries and potential traffic jams

Today’s mission: airport run to Toulouse. Sounds simple enough, right? But of course, nothing is ever quite that straightforward.

Our friend Leslie’s flight isn’t until late afternoon, but she has plans. First, she wants to see Toulouse (casually, in a few hours — bold move), and more importantly, she’s a proper Tour de France fan. As luck would have it, today’s stage starts right in the heart of Toulouse. Coincidence? I think not.

The plan — hatched poolside over a peaceful morning coffee — goes something like this:

Attempt to outwit the city’s labyrinth of road closures, like a rally driver with a satnav and hope, Find a nice spot for lunch before the city is overrun by cyclists, helicopters, and overly excited spectators, Squeeze in a bit of shopping (translation: follow Leslie around with occasional strategic café stops), Make it to the airport on time without losing anyone — or my sanity, Return home before the local rush hour kicks in like a stage-winning sprint finish.

All this while dodging cyclists (pro or otherwise), keeping cool, and hoping the GPS doesn’t decide to improvise its own sightseeing tour.

Coffee’s done. Off we go. Wish me luck!

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The great French juggling act

Posted on July 15, 2025 by JJS

🇬🇧

A summer of strategic scheduling


🍓Chapter 1: The Departure of the Famous “Bande Anglaise”
Three-quarters of Carole’s legendary childhood crew – the infamous Bande Anglaise – have just boarded their respective flights back to England and Belgium this afternoon. The fourth makes her escape tomorrow. One can only imagine the collective sigh of relief echoing through the household as the dust settles and the wine glasses are finally counted.
I’m seizing this rare moment of relative calm to tackle my ever-growing to-do list and catch up on… well, life. Because before I can say “croissant,” the final wave of grandchildren and their parents will descend upon us before the week’s end. Translation: I’ll be adopting full hermit mode – or at least staying within a very tight radius – for the foreseeable future.


🍓Chapter 2: The Mirage of August Tranquility
All this delightful chaos is gently nudging us toward August, which – on paper at least – promises to be significantly more peaceful. Famous last words, as the English would say. I’ve learned to treat such predictions with the same skepticism I reserve for weather forecasts and politicians’ promises.


🍓Chapter 3: The Great Cousinade Conspiracy
Despite the domestic whirlwind, I’ve managed to finalize an itinerary for our upcoming Touraine expedition. Mark your calendars for September 26-27 (possibly 28 if we’re feeling particularly adventurous): the second edition of the Great Sauvaget Cousinade in Uzès, Gard. Picture this: a gathering of the Sauvaget cousins (plus their better halves), following last year’s memorable inaugural edition in Burgundy. I suspect “memorable” is diplomatic code for “we’re still finding wine stains on various clothing items.”


🍓Chapter 4: The Art of French Logistics
Since we’re already committed to being in Touraine by September 30, it would be positively absurd to trek back to Carcassonne for a single day. That’s the kind of inefficiency that makes French railway workers weep. Instead, we’ll execute a strategic direct route from Uzès to Chambourg-sur-Indre, complete with two carefully planned overnight stops and a thoroughly researched itinerary for each waypoint.
My remaining mission: securing reservations at some truly exceptional restaurants along the route. Because what’s the point of a French road trip without a comprehensive gastronomic campaign?


🍓Chapter 5: The Great Deprivation Experiment
Speaking of gastronomy, I’ll be savoring these future culinary adventures all the more intensely because – brace yourselves – I’ve voluntarily embarked on a strict no-carb, no-alcohol regime. Yes, you read that correctly. Voluntarily. It’s been 17 days of this self-imposed torture, and I’m still standing.
Primary objective: bid farewell to 7 stubborn kilograms. Secondary objective: maintain this saintly behavior until early September, before our next Irish adventure. Because let’s be honest – once we’re in Ireland, surrounded by local whisky and Guinness, resistance will be not just futile, but frankly insulting to our hosts.


🍓Epilogue: The French Art of Living
So there you have it: a perfectly orchestrated summer of strategic scheduling, family logistics, and temporary self-denial, all building toward the inevitable capitulation to Irish hospitality. It’s the French way – we suffer dramatically for our pleasures, making them all the sweeter when they finally arrive.


Santé! (When September comes, of course.)

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The week that was 28-2025

Posted on July 13, 2025 by JJS

🇬🇧

Wimbledon, wine and weather warnings

A Totally Average Week, Apparently

I suppose it’s been a fairly average week. You know, the usual: 40-degree heat, central heating on full blast, three airport runs, five women in tow at the market, and a thunderstorm timed precisely to interrupt the Wimbledon women’s final (which I wasn’t watching, but others in the house were—loudly).

It all began innocently enough with the Monday supermarket pilgrimage, where we stocked up like we were preparing for the siege of Leningrad. Not for us, mind you—well, not just for us—but for my wife’s friends who were due to arrive en masse at the end of the week.

Midweek brought the all-important rosé run to the local wine co-op, where we loaded the boot with enough pink-hued bottles to hydrate a minor duchy. Again, not for me, you understand—I’ve been gallantly clinging to a no-alcohol regime for the past fortnight. Two full weeks of abstinence and counting. A lesser man would demand a statue. I’ll settle for a gold celery stick.

On Thursday, we finally had the one-year service of our heat pump—a charming device designed to save energy and money, and which briefly transformed the house into a Finnish sauna when the technician cranked the heating up to full blast in the name of diagnostics. Outside, it was already touching 40°C. Indoors, I briefly considered opening a sweat lodge.

Then Friday arrived—and with it, the women.

Not all at once, of course. That would have been far too convenient. No, they arrived in a well-choreographed sequence that required three separate airport runs: two to Carcassonne, which is practically next door, and one to Toulouse, which, thanks to some planetary alignment or divine mercy, was traffic-free despite being a pre-bank holiday Friday.

Dinner was had at home. Conversation flowed like the rosé (again, not for me), and I heroically excused myself early, retreating to bed with all the elegance of a man who knows his limits and has zero desire to hear another anecdote from 1968.

Saturday morning brought our traditional walk into town via the weekly farmer’s market—except this time I was accompanied by five women, which made it feel less like a relaxing stroll and more like the opening act of a Wes Anderson film. There was chatter, there were comparisons of peaches, and at one point we somehow bought four types of cheese despite all being “on a diet.”

The rest of the day passed peacefully enough at home, at least until the skies opened mid-afternoon with a biblical thunderstorm, accompanied by the kind of thunder that makes dogs hide and television viewers shout “Turn it up!” It was poetic, really—nature’s commentary on Centre Court.

The ladies went out for dinner that evening. I did not. I remained gloriously home alone, guarding the peace, petting the cat (if I had one), and counting down the minutes to absolutely nothing at all.

And that, as they say, was my normal week.

🇫🇷

Wimbledon, rose& et coup de tonnerre

Une semaine tout à fait banale (enfin, presque)

Je suppose que c’était une semaine tout à fait normale. Vous savez, la routine : 40 degrés à l’ombre, chauffage allumé à fond en plein cagnard, trois allers-retours à l’aéroport, cinq femmes en goguette au marché, et un orage pile au moment de la finale dames de Wimbledon (que je ne regardais pas, mais que certaines dans la maison suivaient religieusement).

Tout a commencé mollement lundi par la corvée supermarché, histoire de remplir le frigo et les placards comme si on s’attendait à une invasion. Pas pour nous, bien sûr (enfin pas uniquement), mais pour les copines de ma femme qui débarquaient en fin de semaine.

En milieu de semaine, direction la coopérative du coin pour faire le plein de rosé – de quoi ouvrir un bar éphémère sur la place du village. Encore une fois, pas pour moi, hein ! Je suis en mode moine tibétain, sans alcool depuis deux semaines. Et je compte bien continuer. Si ça continue comme ça, je vais finir canonisé à la salade verte.

Jeudi, moment de bravoure : l’entretien annuel de notre pompe à chaleur. L’intervenant, visiblement insensible à la météo, a trouvé malin de pousser le chauffage à fond… alors qu’il faisait déjà près de 40°C dehors. Ambiance hammam à la maison. J’ai cru qu’on allait cuire sur place comme des tomates farcies.

Puis, vendredi est arrivé. Et avec lui… les copines.

Pas toutes en même temps, bien sûr. Ce serait trop simple. Non, elles sont arrivées par vagues. Ce qui nous a valu trois trajets jusqu’aux aéroports : deux à Carcassonne (facile), et un à Toulouse (un vendredi d’avant-weekend férié, en fin d’aprèm, s’il vous plaît !). Et vous savez quoi ? Pas un bouchon. Même le périph’ de Toulouse s’est montré clément. Une fois n’est pas coutume.

Soirée à la maison. On a mangé, beaucoup parlé (surtout elles), et moi, en champion de l’esquive sociale, j’ai été le premier à filer au lit, ni vu ni connu.

Samedi matin, balade en ville, comme d’habitude. Sauf que là, j’étais escorté de cinq femmes, ce qui donne une toute autre saveur à la visite du marché. Beaucoup de papotage, d’odeurs de melon, et un niveau sonore équivalent à une réunion de copropriété. On est revenus avec du fromage alors qu’on est tous censés “faire attention”. Allez comprendre.

Le reste de la journée s’est passé au calme… jusqu’à ce que le ciel nous tombe sur la tête. Orage carabiné, éclairs, tonnerre, rideau de pluie, bref, le spectacle son et lumière gratuit pendant que certaines tentaient de suivre les derniers jeux sur le gazon londonien. Ambiance Wimbledon sauce Tarn.

Le soir, les dames sont sorties dîner au restau. Moi ? J’ai eu l’immense sagesse de rester peinard à la maison. Juste moi, mon verre d’eau, une salade et le silence. Le bonheur.

Et voilà, une semaine bien ordinaire. Presque trop.

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Chronicles of a (nearly) ascetic monk

Posted on July 9, 2025 by JJS

🇬🇧

Episode 1

The scale strikes back

It’s been exactly ten days since I ended a long and passionate relationship… with alcohol. Not a drop, not even a cheeky glass of rosé on the terrace (I know, living dangerously). The goal of this dramatic breakup? To kickstart a proper diet and finally shed those stubborn extra kilos.

Target weight: 79 kg. Dream weight. Fighting weight. Nostalgic teenager weight. Ten days ago, I was at 84.9 kg. This morning? A glorious 81.7 kg. I nearly framed the number. Okay, I just snapped a photo, but you get the vibe.

For the past three days, I’ve upped the game: eating very little, and nothing at all before 3 or 4 p.m. This intermittent fasting thing seems to be working (with no added sugar, of course).

But the real twist? Normally, I inject fast-acting insulin three times a day. In the past three days? Zero injections. None. Why? Because my blood sugar levels are staying steady with this new approach, and bonus: less insulin means less fat storage — meaning better chances of weight loss. A virtuous cycle, for once!

Now, you might ask: “So, are you exercising at all?” Erm… not exactly. My glucose levels are often hovering just above the hypoglycemia zone, so physical activity would require a carefully timed intake of carbs. That’s still in the experimental phase — testing begins in the coming days.

But there’s a storm brewing on the horizon: a restaurant lunch today, followed by house guests arriving for a few days over the weekend. In other words, temptation is coming.

I’ll need to stay strong. Or at least fake it convincingly while pretending sparkling water is champagne.

To be continued…

🇫🇷

Chronique d’un moine (presque) ascétique

Episode 1

La revanche de la balance

Cela fait exactement dix jours que j’ai mis fin à une longue et joyeuse histoire d’amour… avec l’alcool. Plus un verre, pas même un petit rosé en terrasse (oui, je sais, je vis dangereusement). Objectif de cette rupture : enclencher un régime un peu sérieux pour enfin perdre ces satanés kilos en trop.

Mon but ? Atteindre les 79 kg. Poids de forme, poids de rêve, poids d’ado nostalgique. Bref. Il y a dix jours, j’étais à 84,9 kg. Ce matin ? 81,7 kg. J’ai failli encadrer le chiffre. Bon, j’ai juste pris une photo discrète, mais vous voyez l’idée.

Depuis trois jours, j’ai même décidé de corser le défi : je mange très peu, et surtout rien avant 15h ou 16h. Ce jeûne partiel semble porter ses fruits (sans sucre ajouté).

Mais le plus étonnant, c’est ça : en temps normal, je me fais trois injections d’insuline rapide par jour. Depuis trois jours ? Aucune. Nada. Zéro. Pourquoi ? Parce que ma glycémie reste stable avec cette nouvelle discipline, et qu’en plus, moins d’insuline = moins de stockage = plus de chances de perdre du poids. Une sorte de cercle vertueux… pour une fois !

Alors, vous me direz : “Mais tu fais du sport, au moins ?” Eh bien… comment dire… pas vraiment. Mon taux de glucose flirte souvent avec la limite basse, juste avant le plongeon dans l’hypoglycémie. Du coup, toute tentative d’activité physique nécessiterait un petit shoot de glucides préventif, que je n’ai pas encore bien calibré. C’est au programme des prochains jours, promis.

Mais le vrai danger approche. Un déjeuner au restaurant est prévu demain (avec carte, tentations, dessert et compagnie), et quelques invités débarquent ce week-end pour plusieurs jours. Bref, les lignes ennemies avancent.

Je vais devoir résister. Ou alors… improviser une version light de tout. En mode gourmet sous contrôle glycémiquement surveillé.

À suivre…

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Operation: Literary letdown

Posted on July 8, 2025 by JJS

🇬🇧

How Tom Clancy got himself court-martialed from my library

Once upon a time—many moons ago, back when summer holidays came with sunburns and sand in inconvenient places—I was a devoted foot soldier in the Tom Clancy reading army. His novels were the perfect beach companions: packed with pulse-pounding action, daring missions, and just enough techno-jargon to make you feel like you, too, could hack into the Pentagon with a strong coffee and a paperclip.

Clancy’s world was one of spies, submarines, and saving the free world before lunch. The stakes were always high, the pacing relentless, and the hero’s jawlines sharp enough to cut glass. Ah yes, the golden days of literary espionage.

Fast forward to today—same sun, same poolside, slightly better sunscreen—and I found myself craving a dose of nostalgic adrenaline. So I loaded up my e-reader with the two latest Tom Clancy titles. Two! I was feeling optimistic.

What a tactical error that was.

To say I was disappointed would be like saying the Titanic had a bit of a leak. The novels read less like gripping thrillers and more like overcooked PowerPoint briefings disguised as literature. Where once there was intrigue and tension, now there are pages filled with monologues that feel like AI-generated sermons on the greatness of the homeland™. I half expected the characters to turn and salute me after each chapter.

It was either written by a patriotic chatbot with a military fetish or by a ghostwriter who thinks plot twists are for communists. Either way, the thrill is gone—and I suspect Clancy himself might have staged a covert escape from the franchise long ago.

Needless to say, Tom Clancy (or whoever’s wearing his name badge these days) has now been honorably discharged from my personal library. Paper or digital—he’s on the no-fly list.

I’ll be spending the rest of the summer with authors who still know how to tell a story without turning it into a recruitment brochure.

Now, back to the pool. The sun is shining, the water is cool, and I have a fresh novel loaded and ready—this time, not sponsored by the Department of Defense.

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🎓 Villanova

Posted on July 5, 2025 by JJS

🇬🇧

50 years later, still fitting

(just about)

Some people celebrate milestones with champagne. Others with a trip down memory lane.
Me? I celebrate with a brand-new Villanova University T-shirt delivered by my ever-cheerful postman this morning.

Edited in Prisma app with Trendy

Now, let’s be clear:
This is not just any T-shirt.
This is the second Villanova T-shirt of my life — the first having been proudly worn exactly 50 years ago. Half a century. That’s not fashion nostalgia, that’s practically a vintage comeback.

Why did I buy it? I genuinely have no idea.
It might have been a late-night internet browsing session.
It might have been a wave of nostalgia strong enough to knock over a grown man (and his credit card).
Or maybe it was the simple realization that nothing screams timeless class quite like collegiate cotton.

Admittedly, the T-shirt is a bit more fitted than I remember…
But then again, I was a bit more fitted back then too.

The logo’s the same, the colour is classic, and the fabric is mercifully soft. But what this shirt really carries is memory.
Of youthful ambition.
Of sunny campuses.
Of the brief illusion that life could be contained in a semester schedule.

So here I am, five decades later, rocking the look once again — this time accessorised with aviators, a cap, and slightly more life experience.

Nostalgia may be a mysterious thing, but some urges are worth indulging.
And if wearing this shirt makes me feel even 10% of the 20-year-old I once was, then frankly, it was the best purchase I’ve made all week.

Go Wildcats. Forever.

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0% alcohol, 100% questionable timing

Posted on July 5, 2025 by JJS

🇬🇧

Last Sunday — for reasons still unclear even to myself — I made a bold decision: I stopped drinking alcohol.

Not forever. Not for a bet. Not even for a deeply philosophical reason. Just… because.
(Cue dramatic music and the sound of ice cubes clinking in a glass that no longer exists.)

How long will this virtuous dry spell last?
Well, I’m glad you asked.
I have no idea.

Could be a few days. Could be the whole summer. Could be until someone casually mentions the word “rosé” in a sunlit garden.

Actually, scratch that. I do have a deadline now, because it suddenly hit me: I’m going to Ireland in early September. And I think we can all agree — with cultural sensitivity and full respect for tradition — that one does not go to the Emerald Isle and not enjoy a pint (or three) of Guinness. That would be like visiting Naples and refusing pizza, or skipping wine in Bordeaux. Possibly illegal. Definitely suspicious.

So yes, September 4th is now my personal “Rehydration Liberation Day”.
Unless I cave before. I might. I’m only human.

But for now, I’m taking a break. Why? A few reasons.
Mostly:

  1. Some recent liquid overindulgences that crept up on me like calories in a cheese platter.
  2. A growing desire to shed a few kilos — and apparently wine doesn’t help with that.
  3. Summer is the perfect time: fresh salads, juicy fruit, sunshine… fewer excuses for comfort food and “just one more glass.”

Besides, with the current sizzling temperatures, a big cold glass of water hits the spot surprisingly well.
(That said… so would a chilled lager. Let’s be honest.)

But I’ve made a plan. A vague, wobbling, flexible sort of plan.
And like all good plans, it may or may not survive contact with real life, weddings, heatwaves, or spontaneous barbecues.

So here I am: hydrated, hopeful, and marginally more virtuous than I was last weekend.

Wish me luck.
(And maybe check in around mid-July to see if I’ve cracked.)

🇫🇷

Sobriété spontanée ou presque

Dimanche dernier — pour une raison que je n’arrive toujours pas à m’expliquer — j’ai pris une grande décision :arrêter l’alcool.

Pas pour toujours.
Pas sur un pari.
Pas suite à une révélation spirituelle sous une cascade.
Non, juste… comme ça.
(Musique dramatique et tintement d’un glaçon solitaire dans un verre abandonné.)

Et pour combien de temps, me demandez-vous ? Aucune idée.

Tout l’été ? Hmm… ambitieux.
Quelques semaines ? Peut-être.
Jusqu’à ce qu’un ami ouvre une bouteille de rosé bien frais à l’ombre d’un figuier ? Très probable.

Mais voilà que j’ai eu une prise de conscience soudaine : je pars en Irlande début septembre. Et soyons honnêtes, on ne met pas les pieds sur l’île verte sans trinquer avec au moins une pinte de Guinness. Ce serait un crime culturel. Un outrage. Une faute de goût monumentale.

Donc c’est décidé : le 4 septembre, c’est ma date de fin officielle.
À moins que je ne craque avant, évidemment. Je ne suis pas une machine.

Pourquoi ce petit moment de sobriété, alors ?
Eh bien, plusieurs raisons (plus ou moins nobles) :

  1. Quelques excès récemment — des verres qui se sont enchaînés plus vite que prévu.
  2. Une envie de perdre quelques kilos (et étrangement, la bière n’est pas un super aliment minceur).
  3. L’été, c’est la saison idéale : salades fraîches, fruits gorgés de soleil, pas besoin de plats lourds ni de sauces au beurre.

Et avec cette chaleur étouffante, il faut avouer qu’un grand verre d’eau glacée fait presque autant de bien qu’un demi…
(J’ai dit presque.)

Bref, j’ai un plan.
Un plan un peu flou, mouvant, souple comme un élastique.
Mais c’est un plan quand même. Et tant que ça tient, je reste du bon côté de la modération.

Souhaitez-moi bonne chance.
(Et repassez vers la mi-juillet pour voir si j’ai tenu plus de deux semaines.)

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The morning I time-traveled to the summer of 2000

Posted on July 4, 2025 by JJS

🇬🇧

A few weeks ago, I treated myself to a warm bath of nostalgia by writing about the anniversary of Expo 2000 in Hannover — that quirky global village of ideas, pavilions, and passport stamps. Since then, one very specific ghost from that summer has been rattling around my brain. Not a person, not a pavilion… but a beat.

A drum-heavy, adrenaline-pumping, inspirational beat.

It haunted me like a half-remembered dream, just out of reach. You know that maddening feeling when a song lives rent-free in your mind, but refuses to leave a forwarding address? That was me — humming air, tapping unknown rhythms on tabletops, and googling absurd combinations like “Expo 2000 techno drums Germany motivational masterpiece” (which, I assure you, did not help).

Then this morning — like lightning in a cereal bowl — bam, it hit me.

The tune. The title. The triumph.

I nearly leapt out of bed and launched my computer with the fervor of someone defusing a bomb.

I opened YouTube, typed the title with trembling fingers, and there it was:

👉 Safri Duo – Played-A-Live (The Bongo Song)

The. Bongo. Song.

A percussive masterpiece. A rhythmic time machine. The unofficial soundtrack of the year 2000’s optimistic chaos. As soon as the first beat dropped, I was back under the summer sun, surrounded by futuristic architecture, overpriced lemonade, and the distant sound of 172 national anthems clashing politely.

Needless to say, it now resides permanently in my “My2000” playlist — nestled between Eiffel 65 and some questionable Eurodance gems.

Today began not with coffee, but with a bongo-fueled flashback. And honestly? That’s how every day should start.

🇫🇷

Ce matin, j’ai voyagé dans le temps jusqu’à l’été 2000

Il y a quelques semaines, je me suis offert un petit bain de nostalgie en écrivant un billet sur l’anniversaire de l’Expo 2000 à Hanovre — ce joyeux bazar international de pavillons, d’idées futuristes et de tampons de passeport improbables.
Mais depuis, un souvenir m’obsède.

Pas un pavillon.
Pas une rencontre.
Non : un rythme.

Un rythme percussif, vibrant, inspirant — et complètement introuvable. Il me trottait dans la tête comme un fantôme sonore, sans nom ni mélodie claire. L’un de ces airs qui refusent obstinément de révéler leur identité. Vous voyez le genre : vous tapez le rythme sur la table, vous fredonnez dans le vide, vous cherchez sur Google des combinaisons ridicules du type « expo 2000 chanson tambours techno été »… et bien sûr, ça ne donne rien.

Mais ce matin… miracle.

La mélodie m’est revenue.
Et surtout, le titre.
LE titre.

Je me suis levé d’un bond, j’ai allumé l’ordinateur avec l’urgence d’un hacker dans un film d’action, j’ai ouvert YouTube, j’ai tapé le nom tant espéré… et là, je l’ai retrouvée :

👉 Safri Duo – Played-A-Live (The Bongo Song)

The. Bongo. Song.

Une claque musicale.
Une machine à remonter le temps.
La bande-son officieuse d’un été tourné vers l’avenir (et les percussions endiablées).

Dès les premières notes, je me suis retrouvé transporté : soleil d’été, structures futuristes, limonades hors de prix et hymnes nationaux qui s’entremêlent dans une cacophonie cordiale. Nostalgie garantie, avec effet immédiat.

La chanson a bien entendu été ajoutée illico à ma playlist My2000, entre Eiffel 65 et quelques pépites eurodance dont je tairai les noms pour préserver ma dignité.

Et voilà : ma journée a commencé non pas avec un café… mais avec des bongos.
Franchement ? On devrait tous commencer nos journées comme ça.

🇩🇪

Heute Morgen reiste ich zurūck in den Sommer 2000

Vor ein paar Wochen habe ich einen nostalgischen Blogbeitrag über den Jahrestag der Expo 2000 in Hannover geschrieben – jenes futuristische Spektakel aus Pavillons, Visionen und internationalen Menschenmassen mit Bauchtaschen.


Doch seither spukt mir etwas ganz Bestimmtes im Kopf herum.

Keine Erinnerung an ein Land.
Kein kurioses Ausstellungsstück.
Nein – ein Beat.

Ein mitreißender, inspirierender, komplett percussion-lastiger Rhythmus, der sich wie ein musikalischer Ohrwurm-Geist in meinem Kopf eingenistet hatte – aber ohne Namen, ohne Melodie, ohne Anhaltspunkt.
Ich habe getrommelt, geflüstert, gegoogelt (“expo 2000 lied mit trommeln techno sommer” – Spoiler: keine Hilfe).
Aber nichts. Funkstille.

Bis heute Morgen.

BÄM.
Da war er.
Der Titel. Der Beat. Die Erleuchtung.

Ich bin aus dem Bett geschossen wie ein Formel-1-Fahrer beim Startsignal, hab den Laptop aufgeklappt, YouTube geöffnet, den Namen getippt, und dann – Gänsehaut:

👉 Safri Duo – Played-A-Live (The Bongo Song)

The. Bongo. Song.

Ein musikalischer Schlag in die Magengrube (im besten Sinne).
Eine Zeitmaschine mit Trommelfeuer.
Der inoffizielle Soundtrack eines Sommers, in dem alles möglich schien – solange es Bass hatte.

Kaum lief der Song, war ich wieder da: Sommer 2000, Expo-Gelände, Hitze flimmert auf dem Asphalt, irgendwo riecht es nach Currywurst, und 157 Nationen liefern sich ein höfliches Klangduell.

Natürlich habe ich den Song direkt meiner My2000-Playlist hinzugefügt – wo er jetzt zwischen Eiffel 65 und einer Handvoll Eurodance-Klassikern sitzt, die ich öffentlich niemals zugeben würde.

Und so begann mein Tag:
Nicht mit Kaffee.
Sondern mit Bongos.

Und ehrlich? So sollte jeder Tag anfangen.

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Heatwave hysteria

Posted on July 3, 2025 by JJS

🇬🇧

Have we become a nation of weaklings?

I’ve travelled extensively and lived in parts of Asia where the thermometer never dips below 30°C—day or night. Add to that a suffocating level of humidity, and you’ve got real, relentless heat. And yet, life goes on. People work, eat, sleep, laugh. It’s not always comfortable, but it’s normal. You adapt.

Here in France, we’ve had just a few days of high temperatures—and suddenly the news channels explode with non-stop whining, panic, and finger-pointing. It’s as if the entire country is caught in some sort of collective meltdown. Yes, it’s hot. Yes, it’s sweaty. But let’s be honest: it’s not the end of the world—and frankly, it’s a far better deal than months of freezing cold, grey skies, and rain.

Have we really become this fragile?

Climate change isn’t new. We’ve been talking about it for years, if not decades. Yet every summer, the same recycled soundbites roll across our screens: farmers are “concerned,” experts “warn,” and politicians offer vague reassurances while doling out public money like bandages for a broken system. At what point do we stop acting surprised and start adapting?

Maybe it’s time for the agricultural sector to finally embrace change—new crops, new techniques, new thinking. How many more summers must pass before action replaces analysis?

What’s worse is that it’s not just about weather anymore. We seem to be drowning in a culture of dependency, where too many expect the government to solve everything, to fund everything, to shield us from every inconvenience. This mindset isn’t sustainable. It’s infantilising.

It’s time to toughen up. The world is changing—and we need to change with it, not whimper every time the mercury rises.

🇫🇷

Sommes-nous devenus un pays de chochottes?

J’ai beaucoup voyagé et j’ai vécu en Asie, dans des endroits où le thermomètre ne descend jamais en dessous de 30°C — ni le jour, ni la nuit. En plus de cette chaleur constante, l’humidité est étouffante. Et pourtant, la vie continue. On travaille, on mange, on dort, on rit. Ce n’est pas toujours agréable, mais on s’adapte.

En France, il suffit de quelques jours de forte chaleur pour que les chaînes d’info s’emballent dans une avalanche de plaintes, d’alarmes et d’indignations. C’est à croire que le pays entier fond dans une sorte de panique collective. Oui, il fait chaud. Oui, on transpire. Mais franchement, ce n’est ni nouveau, ni insurmontable — et entre nous, c’est toujours mieux que des mois de froid glacial, de ciel gris et de pluie.

Sommes-nous devenus si fragiles ?

Le changement climatique, ce n’est pas une découverte. On en parle depuis des années. Et pourtant, chaque été, les mêmes discours recyclés reviennent : les agriculteurs sont “inquiets”, les experts “s’alarment”, les politiciens multiplient les promesses tout en distribuant des aides publiques comme des pansements sur une jambe de bois. À quel moment arrêtera-t-on d’être surpris pour enfin s’adapter ?

Peut-être qu’il est temps, une bonne fois pour toutes, que le monde agricole entame une vraie transition : de nouvelles cultures, de nouvelles méthodes, un nouveau regard sur la réalité. Combien d’étés faut-il encore attendre avant que l’action remplace l’analyse ?

Mais le plus inquiétant, c’est que cette attitude dépasse largement le cadre météo. Nous baignons dans une culture de la dépendance, où trop de gens attendent que l’État vienne tout régler, tout financer, tout compenser. Cette mentalité n’est pas tenable. Elle infantilise, elle affaiblit.

Il est temps de se ressaisir. Le monde change — à nous de changer avec lui, au lieu de gémir chaque fois que le thermomètre monte.

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J2S

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